春行
说书先生浑然不知故事的主角就坐在窗边，继续眉飞色舞地讲着：“这叶仙子是何许人也？说起来你们可能不信，她今年才十六岁，入门落星涧不到一年，修为只有破妄境！破妄境是什么概念？
在场的诸位有没有修过仙的？没有？那我告诉你们，破妄境就是最最最低的境界，连入门都不算！就是这样一个人，拿着这样一把剑，把一个天人境的长老给斩了！”
台下响起一片惊叹声。有人问：“那把剑到底是什么来历？”说书先生摇着扇子，故作神秘：“这个嘛，众说纷纭。有人说是一位上古大能留下的，有人说是从天外飞来的，有人说那把剑本身就是一位真神境的强者，因为某种原因被封在了剑里。
但我告诉你们——都不是！那把剑的真正来历，比你们能想到的任何传说都要惊人！至于到底是什么来历？且听下回分解！”
醒木一拍，说书先生端着茶杯下去了。台下的听众骂声一片，有人朝台上扔瓜子壳，有人喊着“退钱”，有人已经开始收拾东西走人了。
叶泠然垂下眼，慢慢喝了一口茶。林风靠在椅背上，表情似笑非笑，像在听一个和自己完全无关的故事。
“姐姐，”叶泠蕴拽了拽叶泠然的袖子，嘴里还含着糖，含混不清地问，“那个说书的讲的是不是你？”
叶泠然放下茶杯，看着妹妹那双清澈的、不掺杂任何杂质的眼睛，沉默了片刻，然后笑了一下：“有点像，但不全是。他说的那些事，姐姐确实做过。但他说的那个叶仙子，不是姐姐。姐姐没有他说的那么厉害。”
叶泠蕴似懂非懂地点了点头，又低下头去舔她的糖兔子。
林风倒了一杯茶，推到她面前。“被人当成故事讲，是什么感觉？”他问。
叶泠然想了想：“很奇怪。他讲的那个人，我不认识。她好像很厉害，很威风，很了不起。
但那个人不是我。我只是一个做了自己该做的事的人。他们把我做的事说得天花乱坠，把我本人捧得比天还高。但他们不知道，做那些事的时候，我心里有多害怕。”
林风端起茶杯，吹了吹，喝了一口。“故事都是这样的。”
他说，“讲故事的人不需要知道真相，他们只需要一个好的故事。你给他们一个故事，他们就会记住你。至于真相是什么，没有人关心。”
叶泠然沉默了一会儿，然后说了一句让林风微微愣了一下的话：“那我要不要给他们一个真相？”
林风看着她，那双深邃的眼睛里有光在流转，像是在思考这个问题，又像是在看这个问题背后的东西。
“你自己决定。”他说，“你想给就给，不想给就不给。不需要因为别人期待你给，你就给。你的人生是你自己的，不是他们的。”
叶泠然看着窗外熙熙攘攘的街道，看着那些来来往往的、不知道她是谁的、把她当做一个茶余饭后的谈资的人们。
他们不知道她每天早上天不亮就起来练剑，不知道她的手烂了多少次又好了多少次，不知道她在落星涧的废墟中扛过多少石头、流了多少眼泪、做了多少个噩梦。
他们只知道那个“叶仙子”，那个手持仙剑、斩天灭地的传说。
他们喜欢那个传说，因为那个传说让他们觉得自己生活的世界是精彩的、有趣的、充满了奇迹和希望的。
她不想打破他们的幻想。不是因为她善良，而是因为她觉得没有必要。他们喜欢传说，就让他们喜欢吧。
他们不需要知道真相，因为真相对他们来说，可能并没有那么重要。
“走吧，”叶泠然站起来，“不是说要去逛逛吗？”
三个人下了茶楼，沿着街道继续往里走。京城的街道像一张密密麻麻的蛛网，主街宽阔笔直，两旁的小巷窄得像一条条裂缝，曲里拐弯地通向不知道什么地方。
叶泠蕴已经不满足于被牵着走了，她跑在前面，像一只出了笼的小鸟，一会儿停在这个摊位前看看，一会儿跑到那个摊位前摸摸。叶泠然不紧不慢地跟在后面，目光始终落在妹妹身上，没有一刻移开。
林风走在最后面，双手插在袖子里，步履从容得像在自家后院散步。
他看起来对这个京城的繁华没有任何兴趣，不看店铺，不看小贩，不看行人，不看风景。
但他的目光时不时地落在叶泠然身上，不是注视，而是那种不经意的、像呼吸一样自然的关注。
路过一家首饰铺的时候，叶泠蕴忽然停下了脚步。她趴在柜台上，踮着脚尖，眼睛直勾勾地盯着里面一样东西——一支银簪，簪头是一朵小小的梅花，花瓣薄如蝉翼，在阳光下闪着柔和的光芒。
“喜欢？”叶泠然走过来，顺着她的目光看过去。
叶泠蕴咬着嘴唇，点了点头，然后又摇了摇头。她看了看那支银簪，又看了看叶泠然腰间的旧荷包——那是母亲缝的，洗得发白了，边角都磨出了毛边。
她知道姐姐没有多少钱，也知道姐姐的钱要留着给爹治腿、给娘买药、给她交束修。她不能要。
“走吧，姐姐。”她拽着叶泠然的袖子，用力地、像是要把自己从那个柜台上拔下来一样。
叶泠然看了一眼那支银簪的价格。二两银子。她身上带了五两，是母亲出门前硬塞给她的，说是让她在京城给自己买点东西。她摸了摸那个荷包，又看了看妹妹那双依依不舍的眼睛。
“老板，”她开口了，“那支梅花银簪，包起来。”
叶泠蕴猛地抬起头，眼睛瞪得圆圆的，嘴张着，想说什么又说不出来。
叶泠然从荷包里数出二两银子放在柜台上，接过包好的银簪，蹲下来，轻轻地别在了妹妹歪歪扭扭的马尾上。银簪在阳光下闪着光，衬着妹妹乌黑的头发，好看得像一幅画。
“姐姐……钱……”叶泠蕴的声音带着哭腔。
“钱花了可以再赚，”叶泠然给她理了理头发，“你开心了，姐姐就开心了。”
叶泠蕴的眼泪终于掉了下来。她扑进叶泠然怀里，把脸埋在她的颈窝里，闷闷地哭着。
她哭不是因为伤心，而是因为太开心了，开心到不知道该怎么表达，只能用眼泪来告诉姐姐——我收到了，你的好，我收到了。
叶泠然抱着她，轻轻地拍着她的背。她抬起头，看到林风站在不远处，正看着她们。
他的表情很平静，但他的眼睛里有一种光，那光她见过——在他讲起他娘的时候，在他跪在村口那棵老槐树下的时候。
那种光是温柔，是心疼，是失去之后才懂得的那种“如果可以重来一次，我一定会做更多”的遗憾。
他把目光移开了，转向街角那个卖糖葫芦的摊位，像是在看糖葫芦，又像是什么都没在看。
叶泠然没有叫他，没有问他怎么了。她知道，有些情绪不需要说出来，有些眼泪不需要流出来。它们在那里，你知道它们在，就够了。
三个人在京城逛了一整天。从东市逛到西市，从南街逛到北街，看了杂耍，听了小曲，吃了馄饨、包子、面条、糖葫芦、桂花糕、蜜饯、酥糖、炒栗子，还在一家卖字画的店里看到了一幅落星涧的山水图。
画上的落星涧和她记忆中的不太一样，画得太美了，美得像仙境，不是她认识的那个建在裂谷深处的、石头多过花草的、简陋而朴素的宗门。
但叶泠然还是把那幅画买了下来。不是因为它画得像，而是因为画上有一道银蓝色的光带，从山顶一直延伸到山脚。
那不是落星涧的星辉，而是画家的想象。但她看着那道光带，想到了掌门。想到了他化作的那道光，想到了那道缠绕在她手腕上的、永远不会熄灭的光。
叶泠蕴已经走不动了，趴在林风背上，手里还攥着没吃完的半包酥糖，脑袋一点一点地往下栽，眼睛已经快睁不开了。
林风的青衫被她攥出了好几道褶子，头发也被她拽得乱七八糟，但他没有把她放下来，就那样背着她，慢慢地、稳稳地走在回程的路上。
夕阳将三个人的影子拉得很长很长，投在黄土路上，像三个手牵着手的巨人，一步一步地走向家的方向。
叶泠然走在林风旁边，沉默了一会儿，开口了。“谢谢你。”她说。
“谢什么？”
“谢谢你陪我们来。谢谢你背着她。”她顿了顿，“谢谢你对我妹妹这么好。”
林风没有回答。他的目光落在前方那条被夕阳染成金色的路上，那条路很长很长，长到看不到尽头。
但他走着，一步一步地走着，背着那个已经睡着的小姑娘，像背着一个很轻很轻的、但又很重很重的承诺。
“我曾经有过一个妹妹。”林风忽然说。他的声音很轻很轻，轻得像风吹过麦田，轻得像雪落在水面上，轻得像一个从来不跟别人说这些的人，终于找到了一个可以说的理由。
叶泠然的心猛地颤了一下。
林风没有看她。他的目光还是落在那条金色的路上，但他的嘴角弯了一下，那弧度很小很小，小到几乎看不出来。
“很久很久以前的事了。久到我已经记不清她的脸了。”他说，“但她的名字我还记得。她叫林霜。”
叶泠然没有说话。她不知道该说什么。她只是安静地走在他身边，听着他说的每一个字，把它们记在心里，放在那个她专门用来存放珍贵东西的地方。
“所以，”林风抬起头，看着前方那条金色的路，嘴角的弧度比刚才大了一点，但那不是笑，那是另一种东西，一种叶泠然不知道该怎么命名的东西，“谢谢你让我背她。”
叶泠然伸出手，握住了林风的袖子。不是手，是袖子。
她不敢握他的手，因为她的手太小了，握不住他那些漫长的、沉重的、像山一样的岁月。
她只能握住他的袖子，一截青色的、洗得发白的、带着皂角淡淡气味的袖子。
林风没有看她。但他没有甩开她的手。
夕阳一点一点地沉下去，将天空染成了橘红色、紫色、深蓝色。星星一颗一颗地亮起来，像无数只眼睛在夜空中眨着。
前方的路越来越暗，但他们走得越来越稳，因为他们的眼睛已经不需要光来看了。他们看的是心里的路，那条路一直在，一直亮着，永远不会熄灭。
叶泠蕴在林风背上翻了个身，含混不清地嘟囔了一句“姐姐”，又沉沉睡去了。叶泠然松开林风的袖子，伸手把妹妹额前的碎发拨到耳后，在她白嫩的额头上轻轻印了一个吻。